Il vento d'autunno mi parla sempre di te.

"Stiamo avendo un tempo così bello - l'aria è dolce e silenziosa, ogni tanto una foglia gioiosa che cade - i grilli cantano tutto il giorno - in alto su un albero purpureo canta un uccello tardivo - mille piccoli pittori dipingono valli e colline.

Ora ammetto che l'autunno è il più bello e che la primavera lo è di meno - eppure differiscono come stelle nella loro gloria particolare.

Che felicità se tu fossi qui a condividere questi piaceri con me- la frutta sarebbe più dolce, e il giorno morente più dorato - più allegre le noci cadute se le raccogliessimo con te per celarle negli abissi di un canestro...."

Emily Dickinson

Leggo queste poche righe e il pensiero, come sempre, prepotentemente, in questo periodo torna a te. Immagino che cammini nei boschi, portando briciole alle volpi e mangiando qualche frutto maturo raccolto qua e là. Li vedo dipinti con pennellate sapienti, un pittore attento che ha scelto con cura le gradazioni dei colori ti ha coinvolto nella cornice. Il passo lento e i pensieri veloci, come sempre, vorticano nella tua testa. Chissà se il sole che tramonta o uno sguardo verso sud ti riporta a me, qualche volta. Lascio queste poche parole qui, fissandole in qualche modo, anche se so che non le leggerai mai. E' più vicino il confine tra i due lembi di terra che ci separano, oceani di tempo in uno strapiombo di lontananza, corporea...e non solo.

"Vado di fretta - questa penna è troppo lenta per me 'ha fatto quanto ha potuto.'"

La sostanza dei pensieri

Non ho smesso di pensarti,
vorrei tanto dirtelo.
Vorrei scriverti che mi piacerebbe tornare,
che mi manchi
e che ti penso.
Ma non ti cerco.
Non ti scrivo neppure ciao.
Non so come stai.
E mi manca saperlo.
Hai progetti?
Hai sorriso oggi?
Cos’hai sognato?
Esci?
Dove vai?
Hai dei sogni?
Hai mangiato?
Mi piacerebbe riuscire a cercarti.
Ma non ne ho la forza.
E neanche tu ne hai.
Ed allora restiamo ad aspettarci invano.
E pensiamoci.
E ricordami.
E ricordati che ti penso,
che non lo sai ma ti vivo ogni giorno,
che scrivo di te.
E ricordati che cercare e pensare son due cose diverse.
Ed io ti penso
ma non ti cerco.

Charles Bukowski